Tempus est Iocondum

Abriendo sus ojos a una mañana perfilada como la más luminosa, la más bella, la más serena y dulce de todas, saluda a su destino con una reverencia y una sarcástica sonrisa.
“¡Heme Aquí!” piensa, “parado sobre estos mismos dos pies, sobre esta misma tierra, -que es una sola- y mirando a esta misma mañana que todos los días me viene a buscar. Hoy voy a salir, y voy a salir a volar”.
Se despabila, con premura, con alegría. Se lava la cara y saluda a la mañana que le sonríe desde el otro lado de la ventana.
Despliego mis Alas – y no soy un pájaro.
Pulcras, mis plumas, a la brisa y a la luz con ternura acarician.
Se sube al alféizar de una vieja ventana – resiente el vértigo de la última vez.
Y repica en su mente la misma voz de siempre:
NO SABES ESCRIBIR, NO SABES ESCRIBIR, NO PUEDES ESCRIBIR…
Despliega sus alas – no es un pájaro.
Es como un ángel – pero no tiene Dios al que servir.
Y parece contento y decidido. Y no cierra los ojos – antes se deja encandilar por la luz.
Aristóteles toma forma de columna verdosa y grotesca desde el pliego de fotocopias, y le dice palabras en griego. Pero él no da vuelta la vista.
Un Modelo más hermoso – feliz – gira del otro lado de la ventana. Un sol le da la bienvenida; un rendez-vous a través de la luz.
Y la misma voz de siempre:
NO SABES ESCRIBIR, NO SABES ESCRIBIR, NO SABES ESCRIBIR…
Y él sonriente como siempre, levanta un dedo, sopesa el viento, y vuelve a levantar los ojos felices.
Un lápiz levanta oreja. Una hoja comienza a temblar. Como el viento susurrante de la prolegómenos del huracán, comienzan de a poquitito a sentir que se viene acercando, nuevamente, un ser completamente fantástico y maravilloso a través del aire. Un amigo a través del tiempo.
Y la misma voz de siempre:
NO SABES ESCRIBIR, NO SABES ESCRIBIR, NO SABES ESCRIBIR…
Y entonces, un nombre, sólo un nombre, mana de sus labios como zarigüeya en busca de comida – presta a devorar a los fantasmas.
La zarigüeya se convierte en serpiente; la serpiente se convierte en dragón; el dragón devora a todos los fantasmas, luego se echa en tierra y muere; el cadáver del dragón se hace negro, se hace blanco… se hace rojo.
Del centro del cadáver del dragón brota un tubérculo – como la papa.
Él estalla en carcajadas, ¡Salta por la ventana!
Un tubérculo se deja germinar a sí mismo. Una novísima primavera brota de nuevo, cientos de veces, en cientos infinitos infiernos, y los llena de colores y dulzor. Un vapor acaramelado llena el cuarto. Aristóteles se caga de la risa.
Él vuelve a volar, el lápiz salta de alegría, la página se entrega por entera, ¡oh, resurrección!
Sí, Sí, Sí, el fuego, el agua, el aire, el mundo. El Alado ser fantástico y maravilloso se pierde entre las estrellas, contento de poder volver a volar.
Contento de poder volver a escribir.

…Alguien merodea por los resucitados pasillos de su Ópera.

Inti Målai Perdurabo


Palomitas de Maíz (Gershon Kingsley cover) - Visconti*Sforza